Kur 740 fëmijë po vdisnin në det dhe çdo vend thoshte “jo”, një njeri që kishte çdo arsye të qëndronte në heshtje tha “PO”.
Ishte viti 1942.
Anija endej në Detin Arabik, si një arkivol lundrues.
Në bord ndodheshin 740 fëmijë polakë.
Jetimë.
Të mbijetuar nga kampet sovjetike të punës, ku prindërit e tyre kishin vdekur nga gripi ose nga uria.
Ata kishin ikur përmes Iranit, por i priste një ndëshkim edhe më i tmerrshëm.
Askush nuk i donte.
Perandoria Britanike, fuqia më e madhe e kohës ua refuzoi hyrjen port pas porti përgjatë bregdetit indian.
“Nuk është përgjegjësia jonë. Ikni.”
Ushqimi po mbaronte.
Asnjë ilaç.
Koha po mbyllej.
Maria, dymbëdhjetë vjeçe, mbante dorën e vëllait të saj gjashtëvjeçar. I kishte premtuar nënës së saj që po vdiste se do ta mbronte.
Por si mund ta mbrosh dikë, kur i gjithë bota të kthen shpinën?
Pastaj lajmi mbërriti në një pallat të vogël në Gujarat.
Sundimtari ishte Jam Sahib Digvijay Singhji, Maharaxhai i Navanagarit. Në sistemin mbretëror, ai ishte vetëm një princ i vogël. Britanikët kontrollonin portet, tregtinë dhe ushtrinë. Ai kishte çdo arsye për t’u bindur dhe për të heshtur.
Kur këshilltarët i thanë se 740 fëmijë ishin bllokuar në det pasi britanikët kishin refuzuar t’i pranonin në cilindo port të Indisë, ai bëri vetëm një pyetje:
“Sa fëmijë janë?”
“Shtatëqind e dyzet, Madhëri.”
Ai ndaloi dhe tha qetësisht:
“Britanikët mund të kontrollojnë portet e mia. Por nuk kontrollojnë ndërgjegjen time. Këta fëmijë do të ankorohen në Navanagar.”
Këshilltarët e paralajmëruan:
“Nëse i sfidon britanikët”
“Atëherë do të ndalen këtu.”
Ai dërgoi një mesazh drejt anijes:
Jeni të mirëpritur këtu.
Kur zyrtarët britanikë protestuan, Maharaxhai qëndroi i palëkundur.
“Nëse të fortët refuzojnë të shpëtojnë fëmijët,” tha ai, “unë, i dobëti, do të bëj atë që ju nuk bëni dot.”
Në gusht të vitit 1942, anija arriti të hynte në portin e Navanagarit, nën diellin përvëlues të verës.
Fëmijët ecnin si hije, të rraskapitur, me shikime të zbrazëta, shumë prej tyre tepër të dobët për të ecur. Kishin mësuar të mos shpresonin. Shpresa ishte bërë e rrezikshme.
Maharaxhai i priste në mol. I veshur thjesht me të bardha, u gjunjëzua për të qenë në lartësinë e tyre. Përmes përkthyesve, u tha fjalë që nuk i kishin dëgjuar që nga vdekja e prindërve të tyre:
“Nuk jeni më jetimë. Tani jeni fëmijët e mi. Unë jam Bapu juaj — babai juaj.”
Maria ndjeu shtrëngimin e dorës së vëllait të saj. Pas muajsh refuzimesh, ato fjalë dukeshin të pabesueshme. Por ai e kishte seriozisht.
Ai nuk ndërtoi një kamp refugjatësh. Ai ndërtoi një shtëpi.
Në Balachadi krijoi diçka të jashtëzakonshme, një Poloni të vogël në Indi.
Mësues polakë që e kuptonin traumën.
Ushqim polak i shoqëruar me kujtime.
Këngë polake në një kopsht indian.
Një pemë Krishtlindjeje nën një qiell tropikal.
“Vuajtja përpiqet t’ju fshijë,” tha ai.
“Por gjuha, kultura dhe traditat tuaja janë të shenjta. Le t’i ruajmë këtu.”
Fëmijët, të cilëve u ishte thënë se nuk kishin vend në botë, më në fund gjetën një shtëpi. Filluan të qeshnin sërish. U kthyen të luanin. U kthyen në shkollë.
Maria shikonte vëllain e saj duke ndjekur një pallua në kopshtin e pallatit, dhe trupi i saj e kujtoi përsëri se çfarë do të thoshte të ndiheshe i sigurt.
Maharaxhai i vizitonte shpesh. Mbante mend emrat. Festonte ditëlindjet. Merrte pjesë në shfaqjet shkollore. Ngushëllonte fëmijët që qanin për prindërit që nuk do të ktheheshin më kurrë.
Pagoi mjekë, mësues, rroba dhe ushqim me pasurinë e tij.
Për katër vjet, ndërsa bota copëtohej nga lufta, 740 fëmijë jetuan jo si refugjatë, por si një familje.
Kur lufta mbaroi dhe erdhi koha të largoheshin, shumë prej tyre qanë. Balachadi ishte bërë e vetmja shtëpi e vërtetë që kishin njohur ndonjëherë.
Ata fëmijë u rritën dhe u shpërndanë nëpër botë, u bënë mjekë, mësues, inxhinierë, prindër, gjyshër. Dhe nuk harruan kurrë.
Në Varshavë u krijua Sheshi i Perandorit të Mirë.
Shkolla mbajnë emrin e tij.
Atij iu dha nderimi më i lartë polak.
Por monumenti i vërtetë nuk ishte prej guri. Ai u ndërtua me 740 jetë të shpëtuara.
Sot, pas 80 vitesh, ata ende mblidhen. U tregojnë nipërve të tyre për një mbret indian që refuzoi ta kthente dhembshurinë në llogari politike.
Në vitin 1942, kur mbretëritë mbyllnin dyert, një njeri, pa detyrim dhe me çdo arsye për të heshtur, pa vuajtjen dhe tha:
“Tani janë fëmijët e mi.”
Dhe kështu bota ndryshoi në heshtje, përgjithmonë dhe në mënyrë të pakthyeshme.
(Marrë nga statusi në Facebook i Dr. Skënder Brataj, Drejtor i Qendra Kombetare e Urgjencës Mjekësore Tiranë)
